J’ai des sueurs froides. Le vent siffle dans les branches. Pour calmer ma fièvre, une jeune fille aux yeux en amande vient me poser une toile d’araignée sur la tempe. Les mêmes visages reviennent. Je lui demande poliment de me fermer les yeux. Elle rit. Ne surjouez pas, vous avez juste les amygdales gonflées. Elle me relève par le dos et commence à m’ôter de mon tricot comme une mère qui enlèverait les croûtes. Je provoque, je crie je hurle, puisque je ne sais pas charmer. Elle prend un air pas commode et approche une table à tréteaux. Elle me dit : « Le fleuve doit quitter son lit ». Je me réveille, ma mère vient d’ouvrir les rideaux de ma chambre en grand. « Aujourd’hui comme hier, je me lève pour servir l’image du régime ». J’ai quinze ans et viens d’attaquer la Chine en Histoire-Géo, même si je connaissais déjà avant, hein. C’est peut-être ce matin-ci, ou un autre aux alentours de mes quinze ans en tout cas, où j’ai décidé que je serais quelque chose comme musicien.
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